Era uma vez um peixinho de mar, de muito boa família. Já não me lembro do seu nome, mas os sábios podem informar-te, se o desejas. Sei que o peixinho tinha mil e oitocentos irmãos, todos da mesma idade. Não conheciam pai nem mãe. Já desde o primeiro dia se viram assim, entregues a si próprios, e lá iam vagando à toa pelo mar; e a verdade é que sentiam nisso grande prazer. Dispunham de muita água para beber - o oceano inteiro. E não era preciso que se preocupassem com o alimento, que aparecia sempre na ocasião oportuna. Todos eles pretendiam viver alegremente, cada um à sua maneira; cada um teria também a sua história, mas isso também não os preocupava.
O sol, deitando seus raios pela água a dentro, enchia-a de uma luz maravilhosa, iluminando um mundo de criaturas estranhas: umas de tamanho desmedido, que abriam uma boca imensa, capaz de engolir os mil e oitocentos irmãos. Mas, como nenhum deles tinha sido ainda devorado, não se importavam com os enormes animais.
Nadavam em cardume, bem unidos, como os arenques e as cavalas. Mas, quando iam nadando, muito à vontade, sem pensar em nada, veio descendo sobre eles, com medonho rumor, uma coisa comprida e pesada, que parecia não ter fim, e se estendia, cada vez mais longe.
E o peixinho que apanhasse, ficava logo esmagado, ou pelo menos levava uma pancada tal, que jamais poderia refazer-se do golpe. Todos os peixes - grandes e pequenos- da superfície até o fundo do mar, recuaram, sobressaltados. É a coisa pesada e poderosa descia, descia cada vez mais, e ia ficando cada vez mais comprida, e já cobria uma extensão de milhas e milhas, por dentro do mar.
Peixes e caracóis, tudo quanto nada, tudo quanto se arrasta lá no fundo, ou se deixa levar pela correnteza, todos viram aquela coisa pavorosa, aquela enguia marinham imensa e desconhecida, que assim de repente descera da superfície da água.
E afinal - que coisa era aquela?
Ah! Nós o sabemos! Era o grande cabo telegráfico, de muitas e muitas léguas de extensão, que os homens iam mergulhando no mar, entre a Europa e a América.
Todo o mundo ficou horrorizado, e houve verdadeiro alvoroço entre os legítimos habitantes do oceano, onde quer que o cabo caísse. Os peixes-voadores passavam muito acima da superfície da água, voando o mais alto que podiam. O peixe-galo, que pode saltar longe, deu um salto que alcançou a distância de um tiro de fuzil. Outros foram refugiar-se no fundo do mar, e desceram com tamanha velocidade, que chegaram muito antes de ter sido avistado por lá o cabo do telégrafo. Foram assim assustar o bacalhau e o linguado, que nadavam tranquilamente lá por baixo, devorando seus parentes.
Alguns holotúrias levaram tamanho susto, que vomitaram o estômago; mas continuaram vivas mesmo assim pois essa façanha lhes é familiar. Muitas lagostas, muitos caranguejos, dos grandes, saltaram fora das suas sólidas couraças, deixando longe as patas.
No meio de todo esse espanto, de toda essa confusão, os mil e oitocentos irmãos se viram separados uns dos outros, e não tornaram jamais a se encontrar, ou, se se encontraram, não se reconheceram.
Olharam em roda, e para cima, e para baixo; e pareceu-lhes que lá
estava, no fundo, aquela coisa horripilante, que lhes causara tanto pavor como aos outros seres do mar. A coisa jazia estendida no fundo do oceano, e estendia-se e perder de vista.Era muito magra, mas os peixinhos não sabiam até onde ela poderia engordar, nem lhe conheciam a força. Ali estava deitada e imóvel; mas ele achavam que aquilo bem podia ser por manha.
- Pois que fique deitada onde lhe apetecer! Que nos importa? - disse o mais prudente de todos.
Mas o menorzinho não se deu por satisfeito, e queria saber o que era aquilo. Como tinha vindo lá de cima, talvez lá pela superfície, a gente pudesse obter melhores informações. E assim foram subindo.
Era um dia sereno. Na superfície encontraram um delfim, que é um sujeito estouvado, um vagabundo do mar, que vive dar cambalhotas na planície do oceano. O delfim tinha olhos, logo era de crer que tivesse visto a coisa, e que soubesse dos pormenores. Interrogaram-no; mas ele só pensava em si: nada vira, e não soube que responder. E, como um ar enfatuado, mostrou seu pouco caso pelo assunto.
Dirigiram-se à foca, que ia mergulhar naquele instante. Mostrou-se mais cortês; e, embora costumasse comer peixinhos miúdos, naquele momento estava farta. Sempre sabia um pouco mais que o peixe saltão.
- Passei muitas noites deitada em uma pedra úmida, a olhar para terra firme, milhas a dentro. Vivem na terra criaturas de bonita figura, que, lá entre si, dão o nome de homens. Essas criaturas nos perseguem, mas, por via de regra, conseguimos escapar-lhes. Foi o que fiz, e também a enguia marinha de que vocês falam. Ela estava em poder deles, dos homem, e vivia na terra, talvez desde tempos imemoriais. Eles a trouxeram em um carro, pois queriam transportá-la por água, para uma terra distante, que fica do outro lado do mar. Vi quanto trabalho lhes deu a coisa! Mas conseguiram dominá-la. É que certamente ela já se cansara de estar em terra. Arranjaram-na então em forma de coroa, ou círculo, e ela rolava e dava estalos, enquanto a dobravam; mas afinal escapou, e chegou até aqui. Seguravam-na com toda a força- e olhem que havia muitas mãos a agarrá-la! Mas ainda assim fugiu, e chegou ao fundo. E creio que lá ficará, pelo menos por enquanto.
- Ela é tão magra...- disseram os peixinhos.
- É porque passou fome - retrucou a foca. - Mas logo há de recuperar as forças, e tornará a engordar como dantes. Julgo que á a grande cobra-d'água, que os homens tanto temem, e da qual, tanto se fala. Eu nunca tinha visto, e nem acreditei nunca na sua existência. Mas agora suponho que é ela mesma.
Dito isso a foca mergulhou.
- Quanta coisa ela sabe! Quanto falou! - diziam, admirados, os peixinhos. Nós nunca tínhamos aprendido tanta coisa...Hoje ficamos sábios. Tomara que seja verdade tudo quanto ela disse, e não patranhas, para enganar a gente!
-E por que não havemos de ir examinar a coisa de perto? - perguntou o menor. - De caminho poderemos ouvir a opinião de outras pessoas.
Mas os outros disseram logo:
- Eu cá não moverei uma barbatana para saber algo a respeito da coisa!
E foram andando para longe. Mas o pequerrucho, nadando para o fundo, disse:
- Pois eu quero saber!
Mas estava longe do lugar onde repousava a coisa. O peixinho ia mergulhando e olhando para todos os lados. Ignorava até então quão vasto era o mundo em que vivia. Passavam os arrenques, em grandes cardumes, cintilando como uma enorme bandeja de prata. As cavalas também andavam juntas, e apresentava, especto ainda mais esplêndido. De todos os lados nadavam peixes de todas as formas. Havia medusas, que pareciam enormes flores translúcidas, derivando na correnteza. No fundo do mar cresciam plantas enormes, arbustos de muitos metros de altura, e árvores semelhantes a palmeiras, com as folhas salpicadas de conchas de moluscos, que despediam brilho fulgurante.
Afinal o peixinho avistou, lá no fundo, uma longa fita preta, e nadou naquela direção. Mas a listra não era peixe, e tampouco o cabo. Era a amurada de um grande navio naufragado, cujo convés rebentara pela pressão da água. O peixinho entrou no porão, que, ao afundar, estava cheio de gente; mas essas pessoas tinham sido arrastadas pelas ondas, e só ficara ali uma mulher, com uma criancinha nos braços. A água erguia-lhe o corpo, como se estivesse a embalá-la. O peixinho assustou-se ao vê-las, porque não sabia que não acordariam jamais. As plantas marinhas, que desciam da amurada, cobriam os dois cadáveres, no meio daquela calma, daquela solidão. O peixinho tratou de se afastar dali o mais depressa que pode, em busca de algum sítio onde houvesse mais luz na água, onde visse peixes. Não muito longe dali lhe saiu ao encontro uma baleia nova a quem ele logo foi dizendo:
- Não me devore! Sou tão pequenino que a senhora nem sentirá meu gosto, se me engolir...E para mim é tão agradável continuar viver!
- Que andas fazendo por estas profundidades, a que a tua espécie não costuma descer?
Contou-lhe então o peixinho a história daquela esquisita enguia, ou que quer que fosse, que descera do alto, espantando até as mais valentes criaturas marinhas.
- Quá! Quá! Quá! - riu a baleia, engolindo água do mar.
E engoliu-a com tanta força, que, ao subir para respirar, teve de esguichar um repuxo formidável. E continuou depois:
- Quá! Quá! Quá! Ora essa! Então foi isso que me fez cócegas nas costas, quando me virei! Julguei que fosse um mastro de navio, bom para eu me coçar nele...Que engraçado!" Vou examinar aquilo: assim como assim, não tenho nada que fazer.
Deitou a nadar para diante, e o peixinho seguiu-a - não muito de perto, porém, porque onde a baleia passava, ia deixando uma espécie de correnteza na água.
Encontraram um tubarão e um velho peixe-espada; também ouviram falar da estranha enguia marinha. Tão magra e tão comprida. Não a tinham visto ainda, mas desejavam conhecê-la.
Nisto apareceu um lobo-marinho.
- Eu os acompanho, pois seguimos a mesma direção. Se a grande cobra-d'água não for mais grossa do que um cabo de âncora, eu a cortarei com uma só dentada - disse ele, abrindo a boca e mostrando as seis fileiras de dentes. - Os dentes que furam âncoras bem podem executar essa proeza.
- Lá está ela! - disse a baleia grande. - Já a enxergo. Vejam como se levanta, e se retorce e se dobra toda!
Ela desejava mostrar que tinha melhor vista que os outros, é o que é. Mas aquilo não era coisa que procuravam, não: era apenas uma enguia marinha, de tamanho descomunal, que se aproximava.
- Esse sujeito...Já o vi nalguma parte - foi dizendo o peixe-espada. - Nunca foi grande coisa, nem mete medo a peixe grande.
Entraram em palestra com a enguia, e perguntaram-lhe se queria acompanhá-los naquela viagem de descoberta.
- Se essa enguia for mais comprida do que eu - retrucou ela - ah! então ela vai ver em que se mete! Hei de lhe fazer todo o mal que puder!
- Nós também - disseram os outros. - Somos tantos, que bem podemos enxotá-la daqui.
E foram andando para diante.
Mas no mesmo instante viram que o caminho estava interceptado por um monstro estranho, maior que qualquer deles.
Parecia uma ilha flutuante, que não podia manter-se na superfície.
Era uma baleia muito, muito velha; tinha a cabeça inteiramente enfeitada de plantas marinhas. Cobriam-lhe as costas, miríades de ostras e conchas, e infinidade de animais marinhos, de sorte que a pele estava toda salpicada de branco.
- Vem conosco, velhota! - disseram os outros- Chegou agora um novo peixe, que não queremos aqui.
- Ora, prefiro ficar deitada. Deixe-me em paz! Deixem-me ficar onde estou...Ah! Ando doente, muito doente! Só sinto algum alívio quando subo à superfície e consigo ficar com o lombo acima da água. Então vem as grandes aves marinhas e me catam. Elas são muito bondosas, as aves marinhas, e isso me faz muito bem- contanto que não me deem bicadas muito fundas no toucinho...Vejam: tenho nas costas o esqueleto inteiro de uma ave! Tinha as garras cravadas na minha pele, e não pode desprende-las quando afundei. Agora já está toda roída dos peixinhos. Olhem só para esse esqueleto, e olhem também para mim! Estou muito, muito doente!
- Ora, isso é pura imaginação - disse a baleia nova.
- Eu cá por mim nunca estou doente. Peixe não adoece!
- Peço-lhe que me desculpe, minha senhora - disse a velha - mas a enguia sofre uma doença de pele. Dizem que o cará tem varíola, e nós todos, temos vermes intestinais...
- Tolices! - resmungou o tubarão, que não queria ouvir mais nada.
Os outros também já estavam fartos de conversa, e ele próprio achava que havia muito que fazer, para estarem a palestrar assim.
Chegaram finalmente ao lugar onde jazia o cabo telegráfico, que se estendida Europa à America, deitado sobre montes de areia, e sobre lodaçais, penedos, selvas de plantas aquáticos, e bosques inteiros de corais. Lá embaixo mudam as corrente e rodopiam os redemoinhos. Vão chegando os peixes, em cardumes maiores do que os bandos inumeráveis de aves que os homens veem passar na época em que se reúnem as aves de arribação. Reina lá no fundo do mar, uma agitação constante, e ouve-se um eterno chapinhar, e murmúrios, e zunidos, que nunca acabam. E é o resto desses zunidos que se conserva nas grandes conchas vazias: é o zunido do fundo do mar que ouvimos dentro delas, quando as encostamos à orelha.
- Lá está o bicho! - gritaram os peixes grandes.
E o peixinho repetiu:
- Lá está o bicho!
E todos cravaram o olhar no cabo, de que não podiam avistar nem o começo nem o fim, por mais que alongassem a vista.
Esponjas, polvos e gorgônias ondulavam no fundo, passavam por cima do cabo, ocultando-o e descobrindo-o alternativamente, enquanto ouriços-do-mar, caracóis e verme se agitavam e remexiam em volta dele. Passeavam-lhe por cima aranhas gigantescas, seguidas de um exército inteiro de ocupação, formado de animais rasteiros. Holotúrias, animais de uma cor verde-escura, daqueles que comem com o corpo inteiro, estirados sobre o cabo, pareciam tomar o cheiro daquele novo animal, que viera instalar-se no fundo do mar. Linguados e bacalhaus reviravam-se na água, para escutar. A estrela-do-mar que vive enterrada no lodo, e mantém fora da lama apenas dois tentáculos compridos, onde estão alojados os olhos, ficou ali, feito um basbaque, para ver em que iria dar todo aquele alvoroço.
Sim! O cabo telegráfico jazia ali imóvel; mas tinha vida, e pensamentos : os pensamentos humanos, que por ele transitavam.
Olhando para ele, disse a baleia:
- Hummm! Eu é que não me fio nesse sujeito! É muito capaz de me dar um soco no ventre, que é justamente o meu ponto mais fraco...
- E se nós o apalpássemos? - Alvitrou o polvo. - Meus braços são tão compridos, meus dedos tão flexíveis...Já o apalpei de leve; agora vou segurá-lo com mais força.
E estendeu os tentáculos mais compridos e mais flexíveis, em direção ao cabo, cingindo-o em toda a grossura. Depois anunciou:
A coisa não tem escamas. Também não tem pele. Acho que não é dos animais que tem filhos vivos.
A enguia marinha estendeu-se junto ao cabo, esticando-se o mais que podia. E disse por sua vez:
- Acho que aquele sujeito é mais comprido do que eu. Mas o que importa não é mesmo o comprimento: o que a gente precisa ter é pele, estômago e flexibilidade!
A baleia, a jovem e vigorosa baleia, desceu mais do que da primeira vez, e perguntou:
- Afinal, és animal ou planta? Ou serás apenas uma daquelas coisas que aqueles lá em cima fabricam, e que não vai adiante?
Mas o cabo telegráfico não lhe deu resposta. Afinal ele não estava aparelhado para ouvir. Passavam-lhe pelo corpo pensamentos humanos, que voavam em um segundo, correndo milhas e milhas, centenas de milhas, indo de um país a outro.
- Queres responder, ou preferes se esmagado? - perguntou o feroz tubarão.
Então todos os peixes fizeram a mesma pergunta:
- Queres responder, ou preferes ser esmagado?
E continuou mudo, sem responder nada. Tinha mais que fazer: sua missão era telegrafar, e ali deitado ia exercendo seu ofício.
Lá em cima, o sol se punha, como diziam os homens. Parecia de fogo, de tão vermelho: e todas as nuvens do céu, resplandeciam também como se fossem de fogo, cada qual mais deslumbrante.
Agora vamos ter a luz vermelha - explicou o polvo.
- Poderemos assim ver melhor a coisa, se não conseguirmos antes.
- Vamos! Atacar! - brandou o lobo-marinho, mostrando todos os dentes.
- Vamos! Atacar - repetiram o peixe-espada, a baleia e a enguia marinha.
Avançaram, de chofre, o lobo-marinho à frente. Mas no instante preciso em que ele ia enterrar o dentes no cabo, o peixe-espada, num excesso de entusiamo, ferrou-lhe a espada na anca. Ora,isso foi uma grande desgraça, na verdade, porque o lobo-marinho perdeu a força com a dor e não pode morder.
E foi uma grande confusão no fundo do mar: peixes grandes e peixes miúdos, holotúrias e caracóis, todos se empurravam entre si, trocando socos, esmagando-se reciprocamente e se entredevorando.
E a tudo isso o cabo jazia deitado, tranquilo, e ia executando sua tarefa, sem barulho, como é mister que cada um trabalhe.
Em cima, era noite escura, mas milhões, bilhões de animaizinhos minúsculos andavam pelas águas, deitando luz fosforescente. Até caranguejinho, que mal alcançariam o tamanho de uma cabeça de alfinete, espalhavam luz! Parece milagre, mas é a realidade.
- Mas afinal - que coisa é aquela? E o que não é?
Sim! Esse é que era o problema!
Naquele momento apareceu um manatim. O manatim é o que os homens chamam de peixe-boi; era antes a mulher do manatim, e de fato se chama peixe-mulher. Tinha cauda, e dois braços curtos, com os quais chapinhava na água. Trazia a cabeça cheia de algas e parasitas, e mostrava-se muito orgulhosa desses enfeites.
- Querem uma informação, não é? Pois no fim de contas ninguém a poderia mesmo dar, a não ser eu! Em compensação, exijo que eu e os meus, possamos pastar sem perigo nas campinas do fundo do mar. Pois bem, sou peixe como vocês, mas tato me exercitei que cheguei a se uma espécie de animal rasteiro ou réptil. Sou a criatura mais sábia do mar e sei coisas a respeito de tudo quanto se move aqui embaixo, e de tudo quanto vive lá em cima. Esse objeto que tem feito vocês andaram às tontas, a quebrar a cabeça, veio lá de cima, e, como tudo quanto cai aqui dentro d'água vindo lá de cima, está morto e morto permanece: é impotente. Deixem-no pois aí deitado, seja lá o que for: não passa de uma invenção humana.
- Pois eu, cá por mim- interveio o peixinho - acho que há coisas escondidas atrás daquele objeto.
- Cala a boca, cavala! - brandou o grande peixe-boi.
E os outros gritaram também um insulto ainda maior.
-Lambari!
Pôs-se então o peixe-mulher a explicar-lhes que todo aquele enorme bicho, que tamanho escândalo estava causando no fundo do mar, e que nem sabia seque dizer "Muh!", era apenas uma invenção, mais uma astúcia lá de terra firme. E estendeu-se a falar-lhes da manha dos homens.
- Não querem outra coisa senão apanhar-nos! Não vivem, não respiram, senão para esse fim. Estendem linhas e atiram iscas e anzóis para nos atrair. Aquele estupor que ali está é uma espécie de grande linha de pescar. Eles pensam que nós vamos morder a isca, porque são uns tolos. Mas nós não o somos, não! E é melhor que ninguém toque naquela coisa. Acabará por se decompor, transformando-se em lama. Tudo o que vem de cima é podre, não presta; não tem utilidade alguma.
- Não presta, não tem utilidade! - repetiram todas as criaturas do mar.
Concordaram assim com o peixe-boi, tinham ao menos uma opinião.
Mas o peixinho continuava lá a ter as suas ideias:
- Quem sabe lá se essa enorme serpente não é o peixe mais maravilhoso do mar! Tenho cá o meu palpite, e confio nele!
- O mais maravilhoso!
Assim também dizemos nós, os homens - e o que mais é, falamos conscientemente, e com absoluta certeza.
É a grande cobra-d!água, anunciada há muito tempo, e cânticos e em lendas.
Gerada a plasmada, ela brotou do espírito do homens, e foi depositava no fundo do mar, para levar mensagens dos países de Leste para os do Oeste, com a mesma rapidez do raio de luz, que desce do sol à terra. E ela cresce, cresce sempre, cresce em extensão e em potência, cresce de ano para ano, estendendo-se através de todos os mares, que cercam a terra; e sob as águas que fervem em torvelinho tempestuoso, e sob as outras águas, as águas claras como o cristal, que o olhar do marinheiro atravessa, como se navegasse pelo ar transparente - aquelas águas onde enxerga cardumes de peixes, e um fogo de artifício, multicolorido.
Os peixes e outros animais, que se arrastam, dão cabeçadas na serpente; mas eles não podem compreender esse mostro que veio lá de cima: não podem entender a serpente da Humanidade, que fala e espalha todos o idiomas da terra, e contudo está sempre silenciosa; a serpente que transmite as ideias boas e as ideias más, o mais estranho dos habitantes do mar - a grande cobra-d'água.
FIM
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